¿Cuál es mi cámara?

Me enciendo un cigarro, empieza a llover. Madrid es un mapa de metro, pero decido ir dando un paseo; queda aún más peliculero. Todo son piezas. Piezas, figuras y geometría en cada bocanada de humo, que no encajan en ningún lugar. El sonido de los tacones es en blanco y negro, los pantalones pitillo, y las luces de los faros la piel de mi camino. No será largo, solo me queda la mitad de la ceniza. Recuerdo la última vez que tuve compañía, tampoco era tan imprescindible olvidarla… Mientras la noche amanezca, la luz será la adecuada, para poder ocultar el sentimiento exacto. Es cuestión de maquillaje, de ciencia. Y cuando se acabe mi cigarro, y los gatos sean de colores, seré la incógnita de una ecuación gris, pero de momento, ¿cuál es mi cámara?

Por ti

De pensar antes en ti que en mí, terminé pensando por ti.
La tiranía del amor